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Chove. Chuva mesmo à séria.
A casa fica mais escura. As madeiras acusam a presença de demasiada humidade no ar. Ficam pegajosas.
As ruas tornam-se labirintos complicados. Pessoas cujos chapéus de chuva impedem de ver o caminho por onde andam, carros, de luzes acesas e limpa vidros a funcionar, que se acumulam, condutores que se impacientam, pneus que deslizam num alcatrão que subitamente parece revestido a manteiga.
Cai a chuva mas não há frio. A tentação da roupa invernosa, o arrependimento porque a temperatura não está para camadas de roupa. Os casacos de chuva enfiados à força aos miúdos que insistem que a Sweat por cima da T chega e sobra.
A chuva que chove mesmo à séria, tira-me a mim do sério. Cheira a humidade. Frisa-se o cabelo. Gancho. Solução prática, solução gasta. Corta-se o cabelo? Não, já não sei viver sem ele por perto da cara e dos ombros. Senti-lo molhado nas costas quando o penteio a seguir ao banho. Prende-se para que não encaracole.
De manhã, compra de presentes de aniversário atrasados. Compra de presentes de aniversários que hão-de chegar. Corrida. A casa à espera de mãos que a tratem.
À tarde, abertura oficial do ano lectivo em Cascais. Casa das Histórias. Presidente da Câmara. Outras individualidades.
E a chuva que não quer parar de chover...
