Luís Garcia Montero

OS FILHOS

Por favor, não tragam ruído

à tranquilidade deste poema

escrito com a mão

do que fecha a porta ao apagar

a luz.

Os meus três filhos acabam de adormecer.

Necessito de silêncio para pensar

neles.

Cores indeléveis num lápis

de traçado infantil,

voltam a desenhar

- mas desta vez a sério –

uma árvore, uma casa, a memória

de uma luz acesa

com sabor a Dezembro,

os cristais do medo

e a ilusão do futuro

debaixo do sol dos dias…..

Um filho é o segundo país onde nas-

cemos.

Com a sua falta de idade faz-nos

repetir aniversários

e devolve-nos ao mundo do relógio,

às chamadas telefónicas

que são uma raiz na margem do tempo.

Um filho ensina-nos a perguntar com voz de água

a verdade decisiva da terra.

Sermos como juncos, e em amor flexíveis,

não assegura respostas

nem confirma o repouso.

Elisa, Irene, Mauro,

cada qual com o seu porto e com a sua

chuva, luzes cintilantes de um mesmo rio.

Ninguém revele, por favor,que acabo de escrever-lhes um poema.

Os filhos crescem com espinhos.

Nunca sei imaginar o que podem dizer do que digo,

o que podem pensar do que

penso,

o que podem fazer com o que faço

Luís Garcia Montero(Tradução José Fanha)