Crónica da Manhã

São 10:25 da manhã. Já fiz algumas coisas em casa. Já olhei de lado para outras, deixando-lhes livre o tempo que não me apetece agora perder com elas. Da estante dos livros sai um Senhor. Olhos azuis, de um azul que o céu não me quer hoje mostrar, cabelos brancos que sabem mostrar que foram louros noutros tempos. Olhar calmo. Pego-lhe com a reverência própria de quem pega em algo valioso, quase frágil, que não se pode manusear com demasiada força, correndo o risco de se danificar. É enorme a admiração que tenho por este homem. De cada vez que dá uma entrevista, rara, concentro-me em cada uma das suas palavras. Todas são ditas com a intensidade de um pensamento profundo, porque é um pensador este filho/psiquiatra/escritor. Impossível lê-lo sem o imaginar como Filho. O primeiro de cinco rapazes numa Família de médicos, de tradição, exigência e costumes. Ao lê-lo e relê-lo aprendo sempre coisas novas, mergulho sempre numa profundidade onde queria poder algum dia existir.

Não é por mero acaso que vou hoje buscá-lo à prateleira onde já reside desde 99. Fui desafiada a encontrar nestas páginas crónicas que descrevam a relação Pais/Filhos e é com imenso prazer que me invisto da função de detective, de descobridora do mistério antunino. Encontro tantas palavras que me tocam. Talvez porque este homem é um conhecedor da pessoa humana e do sofrimento, um conhecedor da dor que vive em corredores e camas de hospital. Está tudo lá, dentro dele e das suas palavras. Grávidas de significados e de imagens mais ou menos perturbadoras. E eu, que ao pé dele, não sou mais do que uma criança que tacteia os livros em busca das letras certas para formar as palavras mais correctas, dou por mim a identificar-me com palavras, com sentimentos e inquietações e a pensar no quanto desejo, na solidão dos meus dias, o equilíbrio do silêncio, o conforto da leitura e da escrita, a despreocupação pelas coisas banais. Às quais vou deitar mãos neste preciso momento.

[..."Para voltar ao princípio acho que terei toda a vida os defeitos de uma criança pequena que deitavam tarde de mais. Preferindo companheiros a amigos e gostando mais de escrever que explicar-me...O que terão de mim daqui para a frente será apenas, se quiserem calar-se para tentar ouvir, o eco atenuado dos meus passos."], António Lobo Antunes, Onde o artista se despede do respeitável público, in Lívro de Crónicas, pagª 131, Edições D.Quixote, 1998