Vazios que doem

A máquina, as mãos e os olhos da minha Filha

Há palavras que matam. Que soltas no ar nos atingem como se fossem bombas. Correm como mísseis, direitas a nós, alvos demasiado visíveis, demasiado fáceis, demasiado frágeis. Por vezes pressentimos que elas se vão soltar e revestimo-nos de uma carapaça que as impede de entrarem dentro de nós e fazerem estragos. Outras vezes, elas soltam-se sem qualquer aviso e voam demasiado rápido. As nossas defesas não estão prevenidas. Estão a descansar, demasiado confiantes na paz que afinal nunca existe completamente. As palavras mísseis vêm. Explodem quando em nós embatem. Ferem. Feridas que dificilmente saram. Magoam. Dores que voltam sempre que o tempo muda ou que os sentimentos se lembram de nos lembrar que existem. E nós? Uma parte de nós morre. Fica naquele sítio um vazio que não conseguimos preencher com nada. E para sempre, a desconfiança. O medo das palavras mísseis.