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Não se passa nada.
O dia acordou com Sol e alcançou a hora de almoço com o céu cinzento e uma chuva miudinha e constante, para que nós, os da zona Sul, não nos ficássemos a rir dos outros, os da zona Norte, que já têm chuva com eles desde ontem.
Fui arrastada.
Fomos e viemos rápido.
Entre muita roupa em diversas fases, aspirador pela casa fora, carne a assar no forno, sopa a fazer em duas Bimbys, lá se passou mais um dia.
Nada de novo.
A monotonia dos dias está a sufocar-me. A mim e às minhas palavras.
Procuro um mote que teima em não se fazer mostrar.
Escolhe uma palavra. Escreve sobre ela. Escolhe uma imagem. Escreve sobre ela.
Palavra? Mas qual? Há tantas e tão boas.
Imagem? Mas qual? Do Álbum da Índia, todas me apetecem.
Sem resultado.
O que falta é mesmo "aquele" momento em que tudo está parado e propenso à escrita sem dúvidas, sem rasuras. Só assim gosto de escrever.
Jantar. Hoje, mesa reduzida a quatro.
Asas que iniciam os seus vôos.
Asas que ficam mais espaçosas para abrigar os que ainda se mantêm debaixo delas.
Mais um final de dia, em que a monotonia dos dias se manteve...
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